Пятилетие свадьбы должно было стать идеальным праздником. Стол ломился от изысканных блюд, в вазах стояли её любимые белые розы. Но сама именинница бесследно исчезла. В доме царил не праздничный, а тревожный хаос.

Признаки борьбы бросались в глаза сразу. В гостиной лежал опрокинутый столик, на паркете у дивана темнело пятно. Кто-то явно пытался его оттереть — вокруг были разводы и стоял резкий запах бытовой химии. Это была кровь.

Каждый год в эту дату она готовила для мужа особенное приключение — «охоту за сокровищами». По всему дому он находил записки с загадками, которые в итоге вели к подарку. В этом году игра началась сама собой, став зловещим продолжением трагедии.

Первая записка, аккуратно сложенная, лежала на прикроватной тумбе. Её почерк, такой знакомый, выводил: «Там, где начинается наш день, ищи ключ к разгадке». Он медленно пошёл в кухню — место их утренних кофе и планов на будущее. Конверт был прикреплен магнитом к холодильнику, рядом с их совместным фото.

Подсказки, казалось, были составлены с двойным смыслом. Они вели не к традиционному подарку, а через весь дом, отмечая места, где теперь виднелись следы беспорядка: приоткрытый ящик письменного стола, сдвинутая с места ваза в холле. Создавалось впечатление, что кто-то прошёл этим маршрутом до него, спеша и ничего не скрывая.

Финальная записка ждала в его собственном кабинете, в ящике, который он редко открывал. Текст был лаконичным и леденящим душу: «Игра окончена. Правда не всегда бывает сокровищем». Рядом, в пыли на полированной поверхности, отпечатался чужой след от обуви — слишком крупный для её изящной ноги.

Теперь эти обрывки бумаги с милыми когда-то стишками стали уликами. Они рисовали путь не праздничного сюрприза, а возможно, отчаянной попытки что-то сообщить или даже маршрут похитителя. Каждая загадка, каждая спрятанная записка могла хранить ответ на главный вопрос: что случилось с ней в тот день, когда всё должно было быть наполнено только радостью и любовью.